Простите меня, дурака!

Не маюсь уже до рассвета
И в форточку бросил курить.
Мне нравилось модным поэтом
На кухне стихами сорить,
В стихах раскрывать мирозданье,
Приврать и чуть-чуть изменить.
Потомкам своим, в назиданье,
Из паруса выдернуть нить
И шить нескончаемо, белым,
Покуда не дрогнет рука...
За то, что творил неумело,
Простите меня, дурака!


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →