Мы, словно грустные искринки,
Столкнулись…боль и забытье
Вновь шутит старое вранье
Что не искринки, а былинки.
Что ветер гнёт, и шутки ради,
Взлохматив вихры, дарит нам
Мираж…счастливейший обман,
Что пишем мы в своей тетради.
Мы пишем разными словами,
Да больше пишем о своём
И темы радужным дождём
Идут, толпою, не в параде.
Слегка растерян, как же так
Ведь выбор строг и не возврата
Пишу слова, и смысл там спрятан
Я так не понятый чудак.
Чудак
© Copyright: Александр Бирзула, 2016
Свидетельство о публикации №116041102581
Свидетельство о публикации №116041102581
Рецензии