Позор и слава значат так немного,
Но в сердце бьёт набатом боль - тревога
О том, что будет или не случится.
[Её вино прогонит от порога.]
Что думаешь, не говори, не надо.
Пусть речь поёт, но тихо, как цикада.
Сравнить мне не с чем этот звук негромкий
Меж звуков, [нас баюкавших измлада.]
Пей! Честолюбья и любви морока –
Все рвёт немое сердце так жестоко.
Пей! Наша жизнь – досрочное вино,
Вино - как жизнь, [что выдумал до срока.]
Фернандо Пессоа Рубайят 170-172
© Copyright: Ирина Фещенко-Скворцова, 2016
Свидетельство о публикации №116041111334
Свидетельство о публикации №116041111334
Рецензии