Немой крик

Не вижу будущего нашего народа,
Там впереди – иль пусто, иль темно.
Иль было так задумано природой?
Испортить настроенье "непогодой",
Исподтишка сыграть на «всё равно».

Там впереди – манящие пожары,
Там впереди – невежд всех торжество.
Как много будет вот таких разгаров,
Как много мы оставим мемуаров,
Про творчество с невежеством родство?

Как долго будем мы томиться в этой грязи,
Как часто будем мы, сгорая до конца,
Ложить на душу исцеляющие мази,
Рвать бесполезные, но дорогие связи,
И постепенно превращаться в мертвеца?

И почему так часто мы неравнодушны,
К тому, что не относится к душе?
Мы ищем тех, чтоб были не страшны,
Но к их душе мы абсолютно равнодушны,
Мы в облике с богатством мираже.

Так что же нам мешает жить не как другие?
Что нам мешает быть самим собой?
Мы забываем тех, кто были как родные,
Мы забываем то, что мы-таки живые,
Поэтому живём мы с душевною тоской.