И нет на камне высеченных строк

                В.Тушновой

Как часто, возвращаясь на страницы
В ту книгу, где с грустинкою портрет,
Встречаюсь там с душой подбитой птицы
Той женщины, которой больше нет.

Хотелось ей быть слабою и нежной.
А сильной стать пришлось из-за войны.
Терпела боль разлуки неизбежной
В тяжелый час для раненой страны.

Ловила каждый миг самозабвенно
И блестки счастья, долю не виня.
А жизнь текла, как будто постепенно
Слезами ночи,  ручейками дня.

Она была тем счастьем, что дарила!
Тем пламенем раздутого костра.
«Не уходи!» с мольбою говорила
В сто первый час, начавшийся с утра.

Те сто часов! Весною, теплым летом?
Ей каждый день казался, словно, час.
Любила. Каждой мыслью с ним, с Поэтом!
Сама Поэт, чарующая нас…

_____________

Пройтись бы незнакомым тротуаром,
Что слышал стук забытых каблучков
Красавицы, сгорающей пожаром,
Любившей птиц и пение сверчков.

И, мысленно, найти тот закоулок,
Где лучший стих упрятал злобный рок.
Где место не для песен и прогулок.
И нет на камне высеченных строк.





27.03.2016 г.
Фото из Альманаха «Поэзия», 20.,1977.