Как прольются по весне воды,
как рассыпется по земле солнце,
раскопаю неумело черны комья
ничьей голодной земли.
Обниму её, да прижмусь всем телом,
посажу в нее семена да обрубочки
моих дичков-стихов.
Прорастут или сгинут, не ведаю.
Пропадут или нет, не спрашиваю.
А земля моя мудрая,
а земля моя пахнет кровушкой.
Что посеется, что взойдёт на ней -
разберется сама
без меня.
И пройдут дожди, и пройдет жара.
Может, месяц, век, а может быть, года два.
Было полем - станет лесом,
было солью - станет пресным.
Нас не будет здесь,
когда прорастут
сказанные когда-то слова.
Как прольются по весне воды
© Copyright: Аня Овсянникова, 2016
Свидетельство о публикации №116041006134
Свидетельство о публикации №116041006134
Рецензии