Кривился диск, зачем не зная,
и точно также я, бессонный
кривился, тихо повторяя:
"Я - посторонний,
посторонний,
посторонний."
Все эхом пронеслось в глухой ночи.
Полетело
сквозь крики,
вздохи,
ахи.
Если хочешь некролог свой прочти
на крылышке,
черной птахи.
"Он был чудеснейший чудак, шутливый шут.
Кричал о величии раз миллионный!
Он был распутен, со рта капал блуд.
Он - посторонний,
посторонний,
посторонний."
Ирония,
вот двадцать первый век.
Казалось бы,
общайся сколько хочешь,
но человек в сети - не человек,
а я - посторонний,
посторонний,
посторонний.
И даже не больно. Не бьют и не жгут,
но больше чем ночи и дни ты минуешь,
тебе кажется, вокруг все живут!
Ну а ты - существуешь.
Ночь тиха,
как будто бы заснула.
Лишь Смерть пошла вершить дела сквозь город сонный,
и если подойдет к лицу с дулом
скажу ей: "Уйди! Я - посторонний!
Уйди! Я-
Уйди!
...
Посторонний
© Copyright: Жакиянов Ельжар, 2016
Свидетельство о публикации №116040909155
Свидетельство о публикации №116040909155
Рецензии