Не писал я стихов, и не мчалась строка
За строкой красоты нежных чувств, мягких платьев,
Не хочу чувств я юных писать на века,
На века я пишу бури скорби распятий.
Душ распятых обрывки и тени весны,
Что когда-то меня убивали уныло,
Мысли глупые, гадкие черствых и злых,
Злобной мути буран и безвременья сила.
Да, поэт - тот же бес, что не может летать
Без холодных просторов дурацкого ада,
Потому-то в любви сладкой трудно писать
И в жару майских дней, и в печаль листопадов.
Мысли о строках
© Copyright: Кир Стоун, 2016
Свидетельство о публикации №116040902725
Свидетельство о публикации №116040902725
Рецензии