На улице прокаженных, бесконечные дожди.
Крошится асфальт от струй напряженных.
Туман словно призрак, источник тоски,
Там пусто и грязно, на улице прокаженных.
На улице прокаженных, десятое октября.
Прилипший к стене, сигаретой прожженный,
Листок отрывного календаря.
Всегда.
Десятое октября, на улице прокаженных.
Окон разбитых,
Гниющие язвы
Украсят строений
Больные тела.
Запахи тлена
И наглой проказы,
Осколками в рамах,
Лежат зеркала.
На улице прокаженных я жду тебя в гости.
Восьмая квартира, девятый этаж.
Октябрь, десятое, капелька злости.
Приходи, напиши мне свой лучший пейзаж.
Моему другу, Художнику
© Copyright: Станислав Лурда, 2016
Свидетельство о публикации №116040902621
Свидетельство о публикации №116040902621
Рецензии
