В час письма - 4

                ПДВ

(в "дощатом" настроении)
----------------------------------

          В последнее время всё чаще,
          когда, от затылка до лба
          изрытая болью, тащит
          к земле меня голова,

          Есенинский гложет, осенний,
          нещадно потёртый мотив:
          я словно прощаюсь со всеми,
          дорогу собой утомив.

          И каждому что-то пишу я.
          Лишь Олечке всё никак...
          А нужен ли ей, Дашуля,
          в занозах сертификат?

          "На даче стучат топорами" -
          сколочен и мой отчёт.
          А доску бы отобрали -
          на чём бы вздыхал бычок?

          Но кто я такой, чтоб душу
          ребёнка щемить тоской?
          "Дорогу осилит идущий" -
          а мне пора на покой.

          Ни позы в том, ни рисовки.
          Для пущей величины
          учтут меня перевозки
          двухсотым очередным.

          Да сам ещё подраздуюсь:
          герой! - покорил квартал!
          И, выдав звезду за дурость,
          допустят меня к вратам...

          Войду без порток и рамок,
          без кукиша, нагишом,
          любитель в сети шарманок
          тянуть канитель кишок
          и, небом нелапидарным
          шлифуя полярный круг,
          наращивать в базе данных
          подлесок локальных рук,
          и, что уж темнить, любитель
          светить среди бела дня,
          в "гвоздей никаких!" флюиде
          беречь прямоту огня.

          Таким вот и ты запомнишь:
          сгоравшим сто раз на дню -
          как за полночь звал на помощь
          у вечности на краю,
          когда ото лба к затылку
          по шею втыкалась боль...

          Счастливчик, я не забыл как
          спасала меня любовь
          ко всем вам, кому пишу я.

          Лишь Олечке всё никак...
          А нужен ли ей, Дашуля,
          дощатый сертификат?

          Но гложет мотив щемящий,
          идёт по доске бычок,
          вот-вот и сыграет в ящик,
          практически обречён.

          Эй! Кто ты такой, чтоб душу
          поэта щемить доской?..

          Пора на покой мне, Даша.
          Пора на покой.


-----------------------------
    ПВЛ      23.07.07