***

И вместо птиц летают пули,
И небо пахнет алой кровью,
Луна нас светом своим дурит
И засыпает раны солью.

Клубится дым пороховой,
Друзья бездыханны в окопах,
А мы все рвёмся, рвёмся в бой:
Пускай умрем, зато в родных просторах.


Рецензии