уборка

смыта пыль, натёрт до блеска
намастиченный паркет.
на крахмальных занавесках
пятен нет и складок нет.

свежий воздух пахнет хлоркой,
воском, чем-то там ещё,
но закончится уборка
бледным цветом впалых щёк,

по надраенному полу —
сапогами без бахил...
вот такой нашёлся повод,
чтобы родились стихи.
               


Рецензии