Прохожий...

На дороге из рощи кладут люди асфальт.               
Я решил подойти, покурить...               
Может что нибудь, доброе, им пожелать,
может грусть, с кем нибудь, разделить.

Только сверху асфальт, шлак и щебень на грязь.
Я подумал, – дорога на Душу похожа.
Если в тюрьмах - Аншлаг, в лагерях люди - Мразь, 
на свободе, я тоже - Прохожий.
 
Мне один из рабочих, самый старший из них,
Сигарету, как водится  дал.
И спросил,- что сегодня в одиночестве ты,
неужели друзей растерял?

Не хотел говорить - я молчать обещал,
что друзья мои стали - "НЕМЫ".
Словно кто-то, привить,как собак нас желал,
от Истории, как от Чумы.
               
Признавали при жизни Поэтов одних.
Славя их имена,им под ноги цветы.
Не бумаги лишали, а жизни других,
лишь за то, что не лгали они.

На дороге из рощи, кладут люди асфальт.
Я решил подойти, покурить...

                1995г.

               



Курить... бросил.