В груди художника нет сердца,
И кровь его не однородна,
Конечно, этому не верится -
Но такова его природа,
В нем смесь оттенков и градаций,
Там не живет единый цвет,
И синева инсинуаций
Перетекает в осень бед,
И ядовитый лист весенний,
Клеймом лежащий на холсте,
Напомнит скрип у входа в сени,
А тот мазок - о суете,
В груди художника нет тайны -
Там хаос и столпотворенье,
Он за мольбертом вечно крайний -
И в этом все его уменье!
И в этом всем его проклятие,
И в этом сердце, в этом тайна –
В невинном, вроде бы, занятии –
Судьбе понравиться случайно…
Художник
© Copyright: Александр Бурых, 2016
Свидетельство о публикации №116040810003
Свидетельство о публикации №116040810003
Рецензии
