скелетом белая пустыня
бьёт в живот,
ночные предвещая страхи,
болезненная горсточка луны
на тёмном флаге,
как часть чужой земли,
где ты и я - не мы,
а тихий лепет сонными стихами,
проснуться бы, но вот
который год
мурлычет против шерсти
лунный кот.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.