Под перо ложатся тихим, шелест-скрип, еще,- волна,
И волнение гармоний,- тут у лир своя война...
Рифмы вбок гарцуют слоги, плещут струйки бытия,
И над всем сидит мятежность, что Поэту как сестра...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.