Средь покосившихся крестов могильных,
Среди, зовущей в вечность, тишины,
Средь праха, некогда живых и сильных,
Душа и разум робости полн.
В часовенке, где ныне только ветер
Ведет свой заунывный разговор,
Витает дух замолкнувших столетий,
Свой тлен и ветхость ставя нам в укор.
Из века в век нес человек культуру
В преданиях, в писании икон...
Сегодня всю культуру в арматуру,
В оправу из панелей и окон.
Собрав в ковш экскаватора останки
Могил, часовен, предков и крестов
Мы удивляемся откуда готы, панки,
Где честь, где уважение отцов?
Да, как же красоте учить ребенка
Когда мы сами эту красоту
Смогла сгубить в бетоне и щебенке,
Кощунства обнажая наготу.
Так может быть самим нам для начала
Не убивать творения веков?
Ведь их уже осталось очень мало,
Гораздо больше "умных" дураков!
Что оставим мы потомкам?
© Copyright: Марина Демидова 2, 2016
Свидетельство о публикации №116040609746
Свидетельство о публикации №116040609746
Рецензии