Здесь точно не будет города-сада

Здесь точно не будет города-сада. Здесь сносят былое, а на праздники вешают искусственное небо и наполняют бутафорией улицы. Оставь эту махину в покое. Пусть лучше будет город-лес. Чтобы с кукушками, черникой и папоротником. Чтобы коричневые листья шумели под ногами до самого края осени, и гнили во имя травы следующего года. Ведь даже листья имеют право умирать за идею. Это, правда, проще, чем за идею сражаться жизнью.

А ты попробуй каждый день начинать с боя. Ладно, можно после утреннего кофе. Но каждый день - без выходных, понимаешь? Ломать себя, каждый день, до разрыва сухожилий. Главное - найти подходящую идею. Во имя любви, говорят, годится. Звучит так мягко, да ты попробуй выживи - хотя бы сутки, чтобы вечером с чувством выполненного боевого долга завернуться, уткнувшись носом в одеяло, подтянув до пупка коленки, и засыпать в ожидании непременного чуда. Чуда, что завтра будут силы идти в атаку, ломать себя во имя все того же - не будем поминать ее всуе.
А наутро люди-пистолеты устремятся куда-то, навстречу друг другу, не целясь.