Взгляни на руки свои,
Они испачканы кровью,
Зачем же ты сошёл с пути,
Ведь окружало всё тебя любовью.
Но, принял ты веру
Правды, той, что дорожил,
Хранил в душе загадку,
Той, какой жил.
Столько лет над тобой кружило
Благодать, и радость, что за край,
И не могу понять, что случилось,
Куда пачкаешь руки, явно не в рай.
За гребнем востока, дорога,
Втридорога берёшь билет вдаль,
Отдал за неё свободу,
А взамен взял, себе грязь.
09.02.16
***
© Copyright: Олег Пахтусов, 2016
Свидетельство о публикации №116040608405
Свидетельство о публикации №116040608405
Рецензии