Лучшие стихи рождаются ночью,
При боли, шипящей (щемящей) в груди.
Но кто же повинен в том,
Что нельзя без тоски?
Правительство или может погода?
Март ,о тебе не пишут стихи?
Апрель и май зажали в тески?
Ты, суровая белая роза.
Отпусти меня до зари.
Я, наверное, август.
О нем никогда не слагают стихи.
Кто?
© Copyright: Здравствуй Морра, 2016
Свидетельство о публикации №116040610083
Свидетельство о публикации №116040610083
Рецензии