Серафим

Вот вспомнил время фронтовое.
Я командиром роты был.
Фашистам, помню, после боя
с десяток вырыли могил.
Похоронили... Тоже ж люди.
А сами сели пировать.
Такая участь у солдат -
"Сегодня жив. А завтра будем?"

- И чем же будем запивать?

У немцев - схрон. А там три бочки.
По праву наш теперь трофей.
- Ребята, спирт!
- Уверен?
- Точно.
- А ну-ка, брат, давай налей.

Солдаты мигом оживились.
Готовы "к бою" котелки.
Но пить нам было не с руки.
- Что даром шли? И даром бились?
Приказ: "По бочкам ну-ка! Пли!"

Приказ отдал седой полковник.
Я спорить. Он мне: "Не дури!"
Его не знаю, видно, новый.
Ну что же делать, братцы: "Пли!"

Запели трели автоматы,
пролился спирт наш на песок.
Испытывали лёгкий шок
мои поникшие солдаты,
и я, присевший на пенёк.

Потом (не помню уж как точно)
узнал, что это метанол.
Спирт не этиловый - метиловый.
Полковника не видел больше,
но он тогда беду отвёл.

А вот окончилась война,
его глаза я снова встретил.
На сером маленьком портрете.
И где? Прям дома у меня!

Монах с крестом и бородой
седой, как снег. Прозрачны очи.
Полковник наш. Он самый. Точно.
А взгляд хоть строгий, но родной.

- Кто это? - маму я спросил.
Она: "То старец Серафим.
Отец духовный мой, наставник.
Молился Богу за тебя,
и видишь сам - ты жив и вздраве.
Всё Господу благодаря!"

3 апреля  2016 г.
Автор: Яков Шахов
_________________
* Из "Жития Преподобного Серафима Вырицкого"

#стихи #поэзия #Серафим #Вырицкий #ЯковШахов