Уже спеты все песни
И написана музыка вся,
Уже нет диссидентов
Остался один только я.
Уже нет одержимых
И напрочь глухих тюфяков,
Вы теперь все в культуре
И делите «бизнес»
На творцов – мудрецов и просто лохов.
Ох уж эти ублюдки,
До чего же вы любите блюдца
На которых то баксы, то марки,
То фунты, то иены.
Вы чуть хуже голодной гиены
И не важно, что было в душе.
Как, когда родились эти строки,
Что творилось с поэтом?
И что у него в голове?
На столе не допитый,
Замерзающий чай,
И жена всё ворчит:
Ты зарплату мне всю отдавай.
Я, родная, тебя так люблю
И тебе я когда-нибудь песню свою посвящу,
А сейчас умоляю, любимая,
Не напрягай.
Гонорар свой пока
Не могу я потратить на чай.
Догорит в ночь свеча,
Я усну у стола
И скажу: не спеши,
Всё ещё будет, не торопи.
Я пишу себе в кайф,
Всё у нас с тобой ещё впереди.
Уже спеты все песни
© Copyright: Константин Шигрин, 2016
Свидетельство о публикации №116040506750
Свидетельство о публикации №116040506750
Рецензии