Я не просох
От поцелуев женщин,
Пусть молодых и страстных, и похожих на зверей.
И танец моей жизни слишком грешен,
Заполненный напрасно в стольких играми людей.
Играю я,
А их с годами меньше,
И скоро разбегутся по инстинктам и делам.
А я ищу их реже-чаще (г)режу,
И вместе с тем, изрезан я игрой своею сам.
Играющий-
Не чувствует, не верит,
Что может быть игрушкой, или может проиграть.
И если есть тепло, то то, что греет -
Любимая, родная, хоть иначе можно звать.
Здесь много игроков,
Но мало игр,
А победит один, ну может-два, ну может-три.
И будет хоть один из них, но редкая скотина,
А верят все, что нет, но можем быть и я и ты.
И что тогда тут ждать,
Во что тут верить,
Быть зрителем-играть, быть комментатором-судить?
Но шанс любой рулетки не измерить,
Ещё на кон нам стоит револьверы отложить.
Игры
© Copyright: Серафим Боград, 2016
Свидетельство о публикации №116040500664
Свидетельство о публикации №116040500664
Рецензии