Я расстроен
И меня кусают блохи -
Я пишу нечто, похожее на стихи,
Но стихи эти плохи, так плохи,
А иначе сказать - плохи.
И так я пишу их и этак,
И вот так ещё,
Но не видят стихи мои света,
Не стихи, а позорищё:
Ударения ставлю отчаянно -
Как попало, так и легло.
Окончанья мои, окончания,
Вам с хозяином не повезло.
Не считая огрехов формы,
На стилистику наплевав,
Для солидности, для проформы
Я сонеты как мог продлевав.
Что внутри тех сонетов - не надо искать,
Смысла в них отродяся нету,
Я заставил Шекспира в гробу икать,
Моему ужасаясь сонету.
Нет историй пуще, пустее нет,
Ни о чем, как сказал бы Барецкий
На пяти листах про простой винегрет
Написать могу не по-детски.
Не стоп-кран сто грамм,
Говорили нам,
Я уже превращаюсь в овощ,
Графоманю ночами. О, феназепам!
Поскорее
приди, блять,
на помощь!
Бес названиват
© Copyright: Владлен Ко, 2016
Свидетельство о публикации №116040500409
Свидетельство о публикации №116040500409
Рецензии