Баллада об отце

Сорок первый далекий,
Сорок первый проклятый,
На войну уходили молодые ребята.
Приписав себе годы,
Вмиг в душе повзрослели,
На войну уходили,
Жизнь свою не жалели.

Ему было 17,
Совсем юный, безусый,
Добровольцем на фронт
Он ушел Белорусский.
Был шофером, танкистом,
Дошел до Берлина.
Бил проклятых фашистов
И дожил он до мира.

Пять лет жизни прошло,
Как в кошмаре промчалось,
Только горечь утрат
В сердце болью осталась.
Помнил Ладогу он,
Как продукты возили,
Как машины под лед
Все с людьми уходили.

С юных лет пережил он
Столько горя и боли,
И лишь боль всех утрат
Ему душу кололи.
Как в том майском Берлине
Победу он встретил.
И победное Знамя
Развевал вольный ветер.

20 лет пролетело
От войны той проклятой,
С другом пил за победу
он в году "шейсят пятом".
Вспоминать они стали
Про войну, про победу,
Рассказали друг другу
Свои боли и беды.

Оказалось, в Германию
Друг был угнан подростком,
Как вернулся домой он -
Это было вопросом.
Оказалось, отец мой
Был тем водителем,
Что вез друга домой-
Был освободителем.

В жизни есть чудеса,
Объяснить их так сложно,
А сама жизнь-как сон,
И в ней все ведь возможно.
Так друг с другом они
Никогда не расстались,
До конца своей жизни
Так друзьями остались.