Я редко пишу о хорошем

Я редко пишу о хорошем.
Я веру давно потерял,
Что солнце согреет мне кожу,
Что всё обязательно сможем,
О чём я ещё не сказал.

Не верю! Не верю, и всё тут!
Нет в мире взаимной любви!
У трети лишь есть чувство долга,
У четверти - книги на полках,
А всё остальное - в пыли.

Не радует каждая малость.
Меняюсь! Меняюсь... И всё ж
Ведь здесь ничего не менялось:
Кровать не застелена малость
И где сапоги не поймёшь.

И те же невзрачные шторы,
И тот же сырой тротуар
Под окнами старых знакомых.
И вроде я так ещё молод,
И всё-таки... всё-таки стар.

Наверное, что-то сломалось
За рёбрами в этой груди.
Возможно, какая-то малость,
Которой уже не осталось,
И ей меня можно спасти.

И я напишу вам про дружбу,
Про счастье, и радость, и смех,
Про чай, что в фарфоровых кружках,
Про сон и бои на подушках,
Про всё и, наверно, про всех.

И снова в груди будет биться,
Как прежде, сердечко моё.
И будут улыбчивей лица,
И я развернусь удалиться.
Возможно, уже без неё.

Любовь я достану из сердца,
И этим других я спасу.
И будет мне некуда деться,
И будет внутри всё тереться
И жарить, и сеять грозу.

Я редко пишу о хорошем.
Щетинюсь, подобно ежу.
Боюсь, что никто не поможет,
Что жить перестану, быть может.
И всё же пишу.