Холодною зимой
Нас морит голодом страна,
В которою так доверяли мы.
На улице бушует вьюга,
Нет денег даже на дрова.
Налоги съели наши души.
А,
За горизонтом свет и дым,
Палаты царские горят огнём.
Им хорошо, тепло, уютно.
И их живот до горло сыт.
...
А нам, хотя бы крошку хлеба,
И пережить ночной буран!
Схватка
© Copyright: Ваник Грг, 2016
Свидетельство о публикации №116040405490
Свидетельство о публикации №116040405490
Рецензии
