Допью кофе, шагну в неизвестное утро

Допью кофе,
шагну в неизвестное утро.
Заждалось меня,
тихонько,
разлив свет зари.
Осталось лишь пару сантиметров до двери,
а я все мешкаю,
и мешкаю,
и будто
ни шага не сделать,
хоть кричи тут,
хоть ори.
Зачем?
Вопрос застрял в голове,
убив покой.
Окей гугл:
сколько нужно террористов чтоб
взорвать мое беспокойство,
и закинуть в гроб?
Туман на улице,
туман,
и знаете, такой
будто выкурил больше нормы растамана бог.
А теперь представьте,
дома сад Эдема,
а
снаружи мертвые легкие бога дымят.
Раз посмотрев на сие чудо
твой взгляд
не сменит вектор взора свой
никогда!
Потому что даже мертвые легкие
творят!
Это проблема творца, искусства,
но мертвые
творят людей великих.
Как жизненный опыт творит тихих
людей,
без собственного мнения,
и вкуса,
но все же,
называющие себя
"КРИТИК".
О чем сей стих?
Туман,
утро гниет.
Выйдешь за дверь,
день тебе даст под дых,
и вечер
спросит "есть чё?",
сев на корты.
Ночь добьёт окончательным штрихом твой гнёт.
Лучше слушать мёртвых,
чем живых.