А дорога все петляет,
И за ней поля видны,
И душа вдруг замирает
От родимой стороны.
Пыль клубится над дорогой,
Впереди стоит лесок,
Под березкой-недотрогой,
Посидеть хотя б часок.
Просто так остановиться,
Насладиться красотой,
Ошибиться, измениться,
Извиниться за постой.
Ты прости меня, березка,
Что я много лет мечтал,
О каком-то море плоском,
Полосе прибрежных скал.
Об огнях ночи безбрежной,
О сверкающей трубе,
Выковыривая нежность,
Забывая о тебе.
Что не видел я в Нью-Йорке?
Не поеду я в Нью-Йорк,
Стану здесь травой на взгорке,
Суть – пробелом между строк.
Родные просторы
© Copyright: Олег Макоша, 2016
Свидетельство о публикации №116040402228
Свидетельство о публикации №116040402228
Рецензии
Слов нет, Олег. Просто нет слов. Восхищаюсь твоим талантом.
Спасибо.
Рая.
Рая Бронштейн 05.04.2016 08:12 • Заявить о нарушении
Спасибо.
Рая.
Рая Бронштейн 05.04.2016 08:12 • Заявить о нарушении
Здравствуй, Рая.
Тебе спасибо. Необычное для меня ст., никогда раньше не писал о родной природе, возраст, что ли.
Олег Макоша 05.04.2016 09:32 Заявить о нарушении
Тебе спасибо. Необычное для меня ст., никогда раньше не писал о родной природе, возраст, что ли.
Олег Макоша 05.04.2016 09:32 Заявить о нарушении