Поэзия хоронит меня, превращая в зерно.
Поливает, чтобы меня разорвала в клочья новая жизнь.
Согревает, и я думаю - наконец-то живу...
Жнёт бритвой Оккама, толчёт меня в прах,
Кормит мною. Иначе как был бы я счастлив?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.