Выдох пламени - из писем в облака...

Дорога на мельницу
Здравствуй!
       Странно… Говорят  -  праздник! Детский праздник! И я на мельницу иду. И понять не могу, какой такой детский праздник на мельнице может быть?
     Следом за мной Огонь идёт. Идёт, языками пламени размахивает.  Я понимаю, что это не Огонь на самом деле, а мой человек. Он всегда рядом. Просто формы меняет. И сейчас вот в форме огня… Плетётся следом за мной на мельницу, где детский праздник…
 
(графика Галини  Ники «Выдох пламени»)
    - Да, придержи ты огненные языки свои в конце-концов! – обращаюсь к своему Огню. – Скажи лучше, что за детский праздник? И почему у меня сейчас дорога на мельницу? И зачем?
   Огонь языки своего пламени в красный бутон сжал и заговорил со мной наконец-то:
                Дорога на мельницу.

Зачем вышел вольным?
Зачем выше леса?
Огненным клёном
По пятам беса -
Мхом стелил
На мельницу путь!
Плот смастерил -
Поплавет пусть.
Чудо ждет где-то,
Беда еще ближе,
Сотой сна лето
Раны залижет...
Вышлет в лес,
Где на мельницу путь…
Подо мхом исчез!
Поплутает пусть...

    Помолчал немного. Пробежался по дороге, слегка удивляя скопище машин. Вернулся на тротуар. Снова  прибился к моему боку. Простым языком заговорил:
    - Ну, подумаешь, на мельнице детские стихи читать! Детский же праздник! И ничего, что на мельнице… Настоящий поэт должен всегда и везде уметь стихи читать…
    И обычный тротуар внезапно оборвался. Огромная мельница в стиле модерна заслонила своим невероятным объёмом и небо, и дома. Вокруг суетились люди, с пустыми и полными мешками… Одни покупали зерно, другие жевали его прямо за столиками… За столиками они обсуждали качество зерна. Обсуждая, прямо за столиками засыпали… Детей среди них почему-то не было…
    - Странный детский праздник на этой мельнице, - сказала я своему Огню.- Детский праздник – и без детей!..
    - А что детям на мельнице делать?! – изумлённо подпрыгивая, сказал мой огонь.
    - Ну тогда… - отвечаю я, - зачем на мельнице, где не должно быть детей, детский праздник устраивают?
   - Не понимаешь?! – криво улыбнулся Огонь. - Это эксклюзив устроителей. Они решили поменять библиотеки на Мельницу. Ведь жизнь – мельница. И дети должны это знать…
    - Но если здесь нет детей… - возмущаюсь я… - Если здесь только вереница взрослой очереди…?  Перед кем я буду читать здесь свои детские стихи? Мне надеяться на чьё внимание?
     И Огонь на моё детское, удивлённое  произнёс своё мудрёное взрослое:

-Перемеряны годами, твои дни плетутся сонно - вереницею.
Всё в погоне за богами, рвешься в холод заоконный пестрой птицею.
Чередуя мамок-нянек, рос ребенок, будто тесто, миром мешанное.
Что же будет? что же станет? Посмотри, а вот и место, бесом меченное.
И, давай, вперед из дома, хоть, и место незнакомо... Что там светится?
Заплутал в лесных хоромах... Подо мхом, под тенью клена - путь на мельницу.
Закатилося за кроны алым кругом, полусонно, вышло месяцем
Твое солнце, словно пламя, обожжёт, не взять руками... Что ж надеяться?

     И вот я поднялась на маленький подмосток, взяла микрофон и стала воображать себе, что очередь с мешками – это дети… Полный зал детей за столиками! И я стучусь в их души! И не вижу ни одного лица… И не слышу своего громкого голоса… Загипсованные фигуры… с пустыми и полными мешками… Обсуждают качество своих зёрен…
    Я пытаюсь растормошить их словами… Я пытаюсь оживить их… А они скульптурно замерли. Замерли взглядом в свои мешки… В свои – пустые и полные… мешки… Зачем я не в своей публике? Зачем бросаю обрывки пламени в никуда?
    А мой Огонь кружится вокруг микрофона и говорит своё:

А как мучить перестанет,
Поубавь, скорее, пламя,
Что светиться перед нами?
Всё в погоне за богами...
Растеряли по дороге
Что имели, позабыли что искали...
Зачинай сон...

А он ходит лесом,
Вольный и смелый!
Повстречаешь если -
Уноси тело -
Где на мельницу путь,
И где страннику упасть,
Хватит тропы гнуть...
Наплутался всласть...

    - Может, получится их растормошить? – шепчу своему Огню, обвивающему микрофон.
    - Не получится! – в другое ухо шепчет мне мой Огонь. – Они пришли не на твою мельницу, а на свою… Забудь про эту случайную тропу!
   И выдохнувшись полностью, я с ним согласилась. Ведь иногда надо понимать обстоятельства  и соглашаться с тем, что они есть… Невозможно вместить порыв в не существующее внимание…
До свидания!

P.S. Письмо родилось из конкретики детского праздника «Город читает детям».  И моё первое удивление – разве дети это не составная часть города?
И моё второе удивление -  разве детской литературе место в торгово-развлекательных центрах? И третье удивление – есть ли предел безумию чиновничьего крючкотворства?
В письме использовано стихотворение Валерия Крайцева «Дорога на мельницу». Поэта уже нет в живых. А дорога такой вот осталась…