Сорок первый выдался горючим,
и от слёз промокли потолки...
Наползали ящурами тучи,
наточили демоны штыки.
Эпилогом страшные затмения,
в нём кровавым почерком - слова...
Из души болящей откровения,
как сырые жёсткие дрова.
Не хватило, может быть, мгновения...
Всё куда - то истово спеша
В этот день - обратного рождения,
Пусть увидит братская душа.
Как стоим с цветами у могилы,
и не знаем, что тебе сказать...
Как внутри натянуты все жилы,
и закрыты выходы назад.
............................
Что покрасить надо бы оградку,
да к портрету рамку принести...
Только каждый думает украдкой -
об одном лишь - Господи Прости!
3.04.2016 - Мише исполнился бы 41 год...
Сорок первый...
© Copyright: Наталья Лозовская, 2016
Свидетельство о публикации №116040410589
Свидетельство о публикации №116040410589
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.