Туманно, и спит ещё каменный город.
В плаще, я стою у просевших ворот:
ну здравствуй, мой зверь, я вернулась так скоро,
как только убила все то, что рот в рот
ты мне прививал, своему кукушонку,
готовя жить в норке одной из мышей,
умеющих шить для мышат распашонки
и знающих средства от пятен и вшей.
И больше не верю я в жёлтые окна,
светившие словно далекий маяк
в мою комнатушку, где в койке, вся взмокнув,
с простудой сипела молитвы в кулак,
смотря как мигают нарядные ели...
Не верю я больше ни в Бога ни в сны,
ни в дружбу, бросавшую к небу качели,
да лгавшую, мол, заживет до весны.
***
© Copyright: Абаоаку, 2016
Свидетельство о публикации №116040308015
Свидетельство о публикации №116040308015
Рецензии