ГК07-02. 2016 Ужегов Генрих

КО ДНЮ ОСВОБОЖДЕНИЯ ТИХОРЕЦКА

ГРЕМИТЕ, САЛЮТЫ...

Гремите салюты. Так надо! Так надо!
Взрывайся ракетниц  картечь,
Салюты – погибших сердец канонада,
героев предсмертная речь.

Нет! Вас не забыли! Вы живы! Вы живы!
Солдаты  прошедшей войны.
О вас ещё плачут склонённые ивы
и женщины нашей страны,

Свобода России  – вот ваша награда,
завещанный вами наказ…
Салюты – погибших сердец канонада,
И вечная память о вас.

ИЗ ДЕТСТВА

Я вспоминаю как в тумане
послевоенный первый год –
был нищ, оборван и изранен,
Победу вырвавший народ.

Мне снится громкий крик на рынке:
- Вода! Холодная вода!
И в запотевшей жёлтой крынке
два лягушонка вместо льда.

И хлеба ломтики худые,
и кучки штучных сигарет.
О! Как бедна была Россия
послевоенных горьких лет.

Был вкусен чёрный хлеб с селёдкой –
мы доедали все куски,
не вспоминая, как нас плёткой
объездчик бил за колоски.

И до сих пор перед глазами
виденье чёткое стоит,
как поделился с пацанами
горбушкой хлеба инвалид.

Все это было! Было! Было!
Я помню нищих у дорог,
я помню, вишни мать пилила,
чтоб не платить за них налог.

Но было также и другое –
была людская доброта.
В труде не знали мы покоя,
у всех была одна мечта:

Восстановить, создать, построить,
всё, что разграблено – вернуть,
всё, что утрачено – удвоить
и посвободнее вздохнуть.

Жизнь не давала места скуке,
и мы творили чудеса:
днём песню пели наши руки,
а вечерами – голоса...

Давным-давно всё это было,
сейчас – другие времена,
былое горе отступило,
и далеко ушла война.

Но, почему же, как и прежде,
так мало в жизни перемен,
и в сердце места нет надежде
за стенами возросших цен?

Всё то же ласковое небо,
всё те же в небе облака,
но не хватает также хлеба
и не хватает молока.

В толпе – нечастые улыбки,
кругом развал, кругом разлад,
мечты на счастье так же зыбки
как и полсотни лет назад.

Народу нет ни в чем опоры,
и впереди лишь темнота,
не сняты с глаз обмана шоры,
хоть кляп и вынут изо рта...

Я ПОГИБ ДВАДЦАТЬ ПЕРВОГО АВГУСТА...

Обелиск близ села Заполошного
у развилки двух сельских дорог…
Из далёкого грозного прошлого
чей-то  шёпот донёс ветерок.

"Я погиб двадцать первого августа,
Жизнь отдал за Отчизну свою,
вы меня не забудьте, пожалуйста,
посещайте могилку мою.

С корнем вырвите травку бурьянную,
посадите сирени кусты,
на могилу мою безымянную
принесите живые цветы.

В день великой Победы, пожалуйста,
поднимите бокал за меня…
Я погиб двадцать первого августа
в половине четвёртого дня…".