В шутку о серьезных вещах

                Ты смотришь на звезды, звезда моя…
                Быть бы мне небом…
Ой, не верьте шутам и банкнотам.
Поэт не обязан быть патриотом
и вещать с трибун под вой и стон:
мол, Карфаген должен быть разрушон!
А также в экстазе орать в народ:
взвейтесь-развейтесь, шуруй вперед!
Контроль здесь положен, но невозможен.
Поэт никому ничего не должен.
Однако место есть исключенью –
он бабник, друзья, по определенью,
ведь Муза-то – баба!
И, смею спросить:
кто будет пельмени ему подносить?
Он может быть сплетником и эгоистом,
он может быть – черт! – гомосексуалистом,
как тот же Платон. И, всех рамок вне,
он может быть висельником вполне,
как тот Франсуа. И, право слово –
бомжом-алкоголиком – проще простого…
Еще одну тайну открою в дорогу –
он может прозаиком  быть, ей-Богу!
Бродячим жонглером – тоже, впрочем.
Он может художником быть и зодчим,
ученым… Да-да – однажды сесть
и теорию относительности изобресть,
как тот же Альберт.(Что за мука, кстати,
вечно с портвейном его рифмовати?)
…Пахать крестьянином от зари до темна
и придумать однажды слово «весна»…

Поэзия – радиация. Душу выжжет,
бетон, гранит и свинец пронижет;
ее  лучевой невидимый код
из организму не уйдет.
И кто бы ни был, и где бы по свету
не шлялся поэт – не удастся поэту
порвав-разорвав ариаднину нить,
от доли и боли своей
«откосить»…