Что пишу на грани мата.
Есть отметины ухвата -
Дед бодал меня за мат.
Я, конечно, виноват.
Помню, бабка как ругалась:
"Чтобы речь твоя отнялась!"
Не отнялось, вот, пока
Ничего у дурака.
Мамка била грязной тряпкой,
Ухи выкручены папкой,
Дядя Федя Воробей
Бил по попе. Хоть убей,
Не могу без пересола.
Ни ухват, ни мать, ни школа,
Ни любовь, ни институт,
Ни завод и адский труд
Ни хрена не воспитали.
Впрочем, это всё детали...
Будто я прошёл тюрьму -
Стыдно даже самому,
Стыдно всей родне и близким,
Что пишу я слогом низким,
Стыдно аж карандашу!
Зря, конечно, а пишу.
Зарекался, что не буду,
Не сдержался - выдал груду...
Не хочу, а мата - воз,
Ну, ей-богу, как понос!
Знаю, чувствую - нельзя же -
Матерюсь при детях даже.
Разрушаю красоту.
Что за ёпэрэсэту!
У семьи дитя без глаза.
Мат - наркотик! Мат - зараза!
Слог высокий не сблясти.
Боже! Господи, прости!
Простите,
© Copyright: Владимир Львов 4, 2016
Свидетельство о публикации №116040100410
Свидетельство о публикации №116040100410
Рецензии