Баллада о третьем лишнем

(в жанре немого кино)

Как больно, слышишь, больно, нож в спине,
Промеж лопаток острие стилета.
Ударил друг, и оттого вдвойне
Больнее...
На осколки лета
Он падал, как на битое стекло,
Толчками выходила кровь из раны.
На запах крови комарьё влекло.
И он подумал: «Господи, как странно...
Ведь я же миллион к её ногам,
И уцелел в жестокой перестрелке...»
Шуршал камыш по топким берегам.
И солнце плавало на розовой тарелке,
Как будто апельсин.
Всего лишь час
Тому назад он дрался, как в угаре,
Колол, стрелял, рубил и друга спас.
И тем причину дал себя ударить.

А друг тихонько вытащил стилет,
Потом стоял, торжественно-унылый,
И, кровью перепачканный манжет,
Сорвав, отбросил.
И сказала: «Едем, милый», -
Та, для которой предназначен миллион.
Рванули кони, прочь ландо умчало.
Лягушки квакали, и плыл туман, как сон.
И показалось: «Если всё сначала...»

Он думал за минуту до зари,
На воду застоявшуюся глядя:
«А жизнь прекрасна, что ни говори,
Но мир — бардак, и в нём все...»