Проза. Себе в прошлое

На обратной стороне вселенной. На самом её краю - есть такой же как я. Тот самый, которого я успел убить, переступая порог двадцати. Тот самый, кого ничто не могло сдержать, остановить, вразумить. Он смеялся так, что херувимы с ним за компанию надрывали животы. Злился так, что дьяволу было не по себе. Любил так, что Бог рукоплескал , заливая слезами небо. Ошибался так, как - нельзя было никому, и никогда. Каждый его промах становился трагедией, которую он тотчас топил всевозможными допингами, не понимая, куда он несется на всех парах.
В открытые двери ему не интересно было входить, и потому - он прошибал лбом стены якобы мировой несправедливости, и зла, что в сговоре рвали ему душу. Он сыграл всех, начиная от юродивого шута, заканчивая циничным властелином галактики... Всех, пожалуй кроме себя.
Я убил его без сожаления. Его, ставшего субстанцией из масок героев, и злодеев. Субстанцией наивысшего качества максимализма. Абсолютно неуправляемого, и даже пытаясь созидать - разрушающего всё вокруг.
Макс. Ты не держи обиду. Однажды мы встретимся, и к тому времени я надеюсь успеть показать, насколько чудовищно ты был не прав.