***

Горит камин от порванной бумаги,
Я пачками рукою письма на огонь,
И корчатся от боли твои саги,
Швыряю боль, моя не чувствует ладонь.

И полыхают твои строки вдохновенья,
Корёжась, в пепел рассыпаются листы,
И хлопья их от разницы давления,
Летят, кружась, в забвенные мечты.

И сколько не кидал бы я конверты,
Камин уж раскалился до красна,
Но вихрь винтом, от колдовского ветра,
Вновь возвращал твои мне письмена.

Их сотни, может больше, я не знаю,
Писала мне их в юности одна,
Но лишь одно, я как ребёнка пеленаю,
В нём нежностью строка сотворена.

И понял я, что память не забыла,
Девчонку ту, воскресшую письмом,
Как мог кидать живое я в могилу,
Как мог её закапывать живьём!

И память дверь мне при открыла,
Шагнул во мрак я с факельным огнём,
А там, о Боже, мой рассудок осветила,
Как прежде всё - мы неразлучные вдвоём.

Я не забыл тебя, я чётко помню,
Как обливал двоих нас лунный свет,
С тоски на лунный диск теперь я вою,
Целую мне знакомый лунный след.

Я полетел к тебе, к твоим косичкам,
Ты дань утрат бери с меня любую,
Я за тобой, хоть к чёрту на кулички,
А письма - пусть летают вкруговую.