***

Легко обидеть автора,
Смеясь ему во след-
"Ну, что ты дурью  маешься,
Тебе уж сколько лет?
Бывает в юном возрасте
Слова ложатся в строчки.
А у тебя давно семья:
Работа, муж и дочка.
Откуда это рвение
К поэзии большой?
Не быть тебе Ахматовой,
Ни Никой Турбиной.
Ты выбрось эти глупости,
В век мега-скоростей
Сейчас не до романтики,
Сейчас не до соплей*"-
А ты лишь улыбаешься,
Ну, что сказать в ответ?
Ведь не понять души твоей
Ещё им много лет.
Легко обидеть автора,
Стихи-они,как дети.
В ночи порой мешают спать
И рано на рассвете.
Порой приходят и во сне
И в летний зной, и стужу.
Когда ты весел и здоров,
Когда хандришь, простужен.
Приходят тихо, не спеша.
Листок берешь ты чистый,
И еле слышно, чуть дыша
Ты пишешь, быстро-быстро.
Пусть и сыры они порой,
Наивный и смешны,
За то написаны с душой
В объятиях тиши.
Ведь с юных лет они со мной
Плохи они, хороши,
Я знаю точно, что уже
Писать я их не брошу.