Цветёт под балконом черешня

               
Цветёт под балконом черешня,
свод неба от ласточек нов,
и в города облике вешнем
всё больше весёлых тонов.
За сквером виднеется море
и мне любоваться не лень,
как стадо барашков в просторе
бежит к Ай-Тодору весь день.
Люблю я такие картинки
и, выйдя в свой утренний путь,
шатенке, брюнетке, блондинке
с улыбкой не прочь подмигнуть.
Но, в благостность жизни не веря,
ведь часто бывает горька,
наткнусь я на спиленный в сквере
столетний платан у ларька.
И варварство дикое вспомню,
что душу топтало зимой:
там рушились кроны, и комли
торчали без крон вразнобой.
Бульвара исчезло две трети,
влез бизнес, он тот ещё тать! –
и  горестных всех междометий
строке вдруг не стало хватать.
Там нынче мерцают витрины,
там сужен и сдавлен простор,
но  города облик старинный
во снах всё живёт до сих пор.
На Пушкинском бывшем бульваре
я в баре жую чебурек
и вижу, как век наш бездарен,
и как он преступен, наш век.
Всё продано, предано, смято,
забито – концов не найдёшь:
что было душе моей свято,
варяги скупили за грош.
И всё-таки воздухом здешним
дышать мне приятно – он мой;
цветёт под балконом черешня
и в дворике пахнет весной…