Прощальный поклон

... Ты никогда не узнаешь, сколько раз я хотела тебе позвонить. Не узнаешь про те письма, которые я начинала писать. А потом жгла, рвала, выбрасывала. И плакала навзрыд, потому что ты был счастлив. А я нет. И твоё счастье было для меня самым большой радостью и самой острой болью. Я понимала, что мы с тобой - это так же невозможно, как жизнь без кислорода. И всё же, всё же, где-то в глубине души тлела крохотная надежда. Она заставляла меня писать тебе письма, и набирать твой номер снова и снова. Искать тебя в толпе глазами. Ждать и верить в чудо. Но разум возвращал меня из грёз. И я жгла и рвала бумагу, сбрасывала номер, избегала встреч.

Впрочем, оказалось, что для того, чтобы забыть тебя, мало отсутствия общения. Очевидно,я должна была провести некий чернокнижный ритуал, вырезать своё сердце, или напоить кровью всех, кто был в тебя влюблён, или, может быть, отравить разлучницу. Других вариантов, почему всё ещё так больно, у меня просто не было. И я рыдала в подушку, кусала губы и писала длинные, депрессивные стихи.

Знаете, время не лечит. Точнее, не так. Время лечит, но настолько медленно, что иногда у людей просто не хватает терпения дождаться окончания терапии, и они срываются...

30.03.2016