Растворились брависсимо, бис

Растворились “брависсимо”, “бис”.
Свет погашен. Ряды опустели.
Ты доволен собой, артист?
Получили чего хотели
от тебя. Да и ты от них.
Отчего же так сердце давит?
Отчего же есенинский стих
лишь твоё, персональное, травит?
Ты личины меняешь легко.
То Тартюф, то булгаковский Воланд.
Дарованье твоё велико,
но аншлаг не причина — повод.
Только повод начать опять
и вживаться в чужие маски.
Масок много. Не жаль терять.
Не лицо. А поблёкшие краски
смоют радуги новых премьер.
Ты ж артист! Лицедей! Скомороху
не грозит номер люкс в “Англетер”,
да и, в целом, пока неплохо.
Есть поклонники, есть театр,
бесконечные сериалы.
Пусть Таганка, а не Монмартр,
но аншлаг гарантирован! Залы
собираешь на раз-два-три,
Да и властной рукой обласкан.
А внутри… Ну а что внутри?
Да, немного, как все, потаскан.
Да, бывало друзей предавал.
Да, подписывал. Жизнь такая.
Ты же сам на курок не жал,
а убитым желаешь Рая.
Отчего ж от есенинских строк
так тоскливо и так погано?
Отчего ни ногой за порог?
Отчего и в угаре шалмана
пост-премьерного боль в висках?
Отчего зеркала, как пытка?
Что намешано в тех стихах?
Что мерцает за ними? Зыбко
всё, что есть, кроме этих строк.
Ты не знаешь, ты чуешь это!
Ты — Артист! Ты почти что Бог...
Без души. Без дождя. Без ветра.
Всё заёмное, напрокат.
Ты не вспомнишь своей улыбки.
И плевать если жизнь — театр.
А стихи... Лишь они не зыбки.
31.03.2016