На нижних уровнях пророки что лжецы,
Как подлецы отцы святые в сане.
Но и в «болоте» есть свои творцы,
Что путь короткий проложили к манне.
На рану каждому по горсти соли есть,
Но то ли боли мало, то ли смерть
Совсем утратила средь улиц этих честь
Сменив косу на старый револьвер.
И образ кальциевый её в ночи теперь
Как знамя города на чёрном реет флаге.
На въезде в город надпись: «Ты не верь
себе, другим и всем в общаге».
Здесь лагерь мёртвых душ давно стоит,
Разбит на округи как сказано у Данте.
Там алчный голос на холме лжезаповедь твердит.
Вердикт выносит, сносит головы в константе.
31.3.16
Болото
© Copyright: Ярослав Шулика, 2016
Свидетельство о публикации №116033101586
Свидетельство о публикации №116033101586
Рецензии
