Ход истории неровен.
Знать, иного не дано.
У избы из черных брёвен
Лис крадется бурьяном.
Кроет крышу мох да плесень.
Вместо окон - ямы дыр.
Напевает в трубе песни
Ветр осенний поводырь.
На облезлых стенах сырость.
От дождей очаг промок.
И в печи, дарившей милость,
Не проглянет огонёк.
Где был пол - зияет яма,
И становится грустней,
От того, что душу ранит
Скрип ободранных дверей.
Одичавший сад угрюмо
Таит скорбную печать,
Что невольно я подумал
- Здесь жизнь снова не начать.
Серый филин, вторя эху,
И печальным тем речам,
Не от радости и смеха
Стонет жутко по ночам.
Но кого он здесь разбудит?
Глушь - деревья да кусты.
Где когда-то жили люди
На погосте лишь кресты.
Здесь несет такой тоскою,
Словно в уши шепчет рок:
«Заходи в страну покоя
Все кто в мире одинок!»
Ход истории неровен...
© Copyright: Александр Галатин 12, 2016
Свидетельство о публикации №116033101499
Свидетельство о публикации №116033101499
Рецензии