Записки смертного

И куда бы ни покатилась, и чего бы ни достигла моя мысль, везде будут призраки прошлого. Маленькие неудачи, которые складываются в огромный непонятный ком, который не пропихнешь ни в один чулан. Этот ком уже поселился в гостиной и вместо тебя греет бока у твоего затухающего камина. И вроде все так уютно, не враждебно, не стремительно….а выпутаться не представляешь возможности. Выпутаться из своих собственных мыслей….да, ты проиграл: лучшие годы утеряны, многое не вернуть…но тебе тридцать! Всего тридцать! Старики на тебя плачущего взглянут и только плюнут в сторону – до чего ж такой нытик.
А тебе самому тяжко. Тяжко поднять этот скопившийся панцирь из надежд и обид, неудовлетворенности и опозданий, из надоедливой жалости к себе и самосострадания. Тяжко уловить нить новой жизни, которая струится в тебе, которая рвется наружу, и вот уже близится рассвет, но все не наступает. И ты сидишь в этом болоте и не знаешь как себя спасать! Чем себе помочь!
Прочитано 100 книжек, пройдено всяких семинаров, найдены новые знакомства и где-то блеснуло вдохновение!... а ты всё сидишь и нет сил подняться. Кто б подтолкнул ))) Кто б поучаствовал. Только у каждого свои заморочки, каждый старается как может, каждому своё дано… И где та толика силы, которой не хватает на рывок? В каком уголке надежды и радости она притаилась? Способен ли еще разглядеть? (записка вторая)