Записки смертного

И вот сижу я, тридцатилетний философ, на своем чемоданчике и думаю: а куда же я пойду? Когда мне исполнилось 25 я все еще мог следовать мечте, кутаться в надежду и амбиции. А потом вдруг налетела беда, обескрылила, обесточила, сижу закрытый в своей комнате, мечтающий, на старом чемоданчике....и что? Да нет, даже мысль не залетает, вроде и хочется чего то, но сил нет...обесточен. Загнался в тихий угол и сижу, не зная как двинуться, не зная кого подслушать и, может, вдохновиться. Сижу и пытаюсь вспомнить свою счастливую жизнь - были у меня когда-то счастливые времена?...
Нет, не были. Были тревожные, напыщенные, насыщенные, радужные на половинку радуги, но никогда не СЧАСТЛИВЫЕ. Никогда не был счастлив профессионализом в любимом деле, не был даже секундно окрылён поцелуем любящего созданья. Не был доволен своей внешностью, а был чертовски обяателен...знать бы об этом раньше ) Во истину когда все просто проплывает мимо тебя - годы, радость, путешествия, истинная дружба - кажется: "зачем живешь?".
А вот она твоя жизнь со всеми высокими возможностями, которые не ухватил, не рассмотрел. Вот во что это превращается в какие нибудь 10 лет. Кушайте, подано.
Жил не по стандарту, а по своему жить смелости не хватило. Эх, залётная. (записка первая)