***

Это всё иначе,
Не нем, не им,
Я желаю не получить сдачи,
получив, отдать им,

Это странно.. страшно, но знать,
Знаешь, ты и я знаю, да,
Умирать или жить, или сопли себе вытирая,
У других, у своих собирать пир.

Этот страх, он чужд, тому, что в коже,
Это Бродский о нём писал, ага,
А ты его тоже читал, о Боже!
Нас тошнит от друга когда он такой же, да.

так что я уже тоже начну, закончу,
не на том, как слепо слова лежат,
Я и сам похоже, стал дико строже,
К самому себе. У других - дела.

Собираться, и прочитать знамение,
И навстречу дням проживать себя,
Проживать весну, и искать мгновенье,
Обернуться в него сразу - и навсегда.

Это тысячу и одну ночь твердили,
Но запомнить - не есть тоже что понимать,
Я могу сказать, но мне сложно верить,
Значит я боюсь потерять, терять.

Этот стих, он возможно, не нужен, рифма,
И слоги хромают, не Байроном он,
Наскрябан, но кровью, и правдой веет,
В перемешку со всякой моей жратвой.

Надоело бояться, бл*!