через меня проносится страх и отречение,
но я не Хантер Томпсон.
вид из окна -- густой лес и деревенский пейзаж,
где-то в клубе умер роберт полсон,
счастливых моментов не воссоздашь.
наливаю стакан, лес колышет сознание,
душа , опьяневая, впадает в смертельный кураж,
я сам не свой, но уж точно не ваш.
набор мыслей скачет похлеще той самой "Игры" Кортасара,
забившись в углу со страха,
блуждаю окраинами душевного фасада,
на пороге то ли ментального краха, то ли
острой плахи.
Грань
© Copyright: Максим Ступак, 2016
Свидетельство о публикации №116033111393
Свидетельство о публикации №116033111393
Рецензии