Осень такая пора,
Когда у человека прорезается голова.
Начинают писать грустные песни,
И перестают улыбать хорошие вести.
Сидишь, смотря в окно,
И на уме только одно,
"Я могу выйти из окна,
И жизнь моя будет завершена"
Каждый думал о суициде,
Правда такова, уж простите.
Заполнив штакет,
Ты думаешь, что смысла в жизни нет.
Ты думал, что на похоронах,
Никто не будет скупиться на словах.
Как мать будет рыдать,
И что опустеет твоя кровать.
И возвращаясь в наш мир,
Ты перестанешь мечтать, и утихнет твой пыл.
Штакет опустеет, останется только дым,
И ты поймёшь, насколько ты был слепым.
P.S.
Суицид не выход, поймите!
Это правда, простите.
И нервно дыша,
Ты поймёшь, что проблема не будет решена.
Дым рассеется, ты пойдёшь спать,
И перед сном, подумав, ты поймёшь опять.
Проблемы надо решать.
Ничего не изменится, если опустеет твоя кровать.
Осень?
© Copyright: Марк Штейнберг, 2016
Свидетельство о публикации №116033111340
Свидетельство о публикации №116033111340
Рецензии